Кромсает волны бодрый наш ушкуй,
Шторм восемь баллов, крысы жмутся к борту,
Плывёт ушкуй наш к острову Кукуй,
Чтоб заселить нас там с большим комфортом .
Там будет всё, чего не пожелай,-
Не просто рай, - сплошное кукованье,
И каменного хлеба каравай,
Нас ждёт, как агнцев божьих, на закланье.
Всё ближе берег. Паника в умах,
Смятение чувств, солёный пот на коже,
Мы целый мир держали на плечах,
Ну а теперь, видать, не вышли рожей.
Плывёт ушкуй. И вот, - земля! Земля!
Вдруг кто то пропищал фальцетом тонким,
И крысы разбежались с корабля,
Остались только мы на голых шконках.
Сидим. Несёт нас к берегу волна,
Вот-вот о скалы нам расплющит морды...
А раньше, помнится, была страна,
Теперь - кусок, отрезанный от торта .
Но в том пиру, мы хуже татарвы,
При дележе на левых и на правых,
Мы только хруст растоптанной травы,
Под сапогами, некогда, - державы.