ты же продолжишь посвящать ей рифму за рифмой. и продолжишь лить полночные слезы на свою постель. можешь пытаться писать на любую тему, все равно все твои стихи будут о ней. и ты станешь чьей-то самой заветной мечтой однажды, когда искренне возьмёшь её в зиму за руку. ты уедешь так далеко, чтоб она заскучала, и пообещаешь не появляться в этом городе заново. попытаешься сделать больно, и подумаешь, что тебе сойдёт это с рук. ей же будет плевать и сопротивление бессмысленно. ты в последний раз сегодня целуешь ее сладкую грудь, а завтра доведёшь себя до громкого выстрела. от себя не убежишь даже за сотни километров, ты знаешь. тебе не станет лучше, стало бы все иначе. тебе даже в метре напротив уже её не хватает. и ты снова когда-нибудь от боли заплачешь и захочешь перерезать свои запястья ножами. но не сможешь, ведь ты слаб и жалок. чтобы любить её сильней, пришлось возненавидеть каждого, чтобы ещё сильнее не доставало.
как и сейчас чертовски не хватает твоей лжи про любовь. февральский мороз пронизывает холодом сердце. я буду вспоминать все это вновь и вновь, пытаясь хотя бы в своих снах твоими руками согреться. скоро весна, а я все о ней и о ней. стоило бы за год забыть цвет твоих глаз. забыть пятнадцатое в ноябре, перестать проигрывать это из раза в раз. мне кажется, что уже слишком поздно что-то менять, и пора бы смириться с моей больной любовью. так же, как и пора перестать бухать и мешать никотин с артериальной кровью. однажды все будет и правда спокойно, ведь что-то светлое будет и на моей стороне. только вот, я, конечно, продолжу писать о ком-то, но все равно получится о тебе.