Ты хранишь свою любовь в томике книжном,
в тугом переплете из кожи,где каждая строка
раннего тебя или настоящего жива..
Ты кормишь их голодом и жаждой...
Иногда эти строки наивны, иногда дерзки,
иногда близки к пониманию смысла этого путешествия длинною в жизнь...
Иногда тебе страшно перечитывать себя,
Перед многими строками ты беззащитен...
но какие это строки!
Моя первая в дневнике строка:
Любовь это птица,которая поёт на ветвях невидимого древа..
Она продолжит пение
Даже когда замерзнет время
От корней до яблока