Мне кажется, стареть уже люблю,
Вином иль выдержкой, или вина граалем,
Прохожею, далеким океаном,
Или на водной глади кораблем,
Иль стягом, что взовьется небесами,
И станет заревом, что вновь исчезнет днём,
И снова - вновь приходит- вечерами,
Заходит горизонтами и снами,
А сон и есть, что мы, без сна, живём,
Короткими, заметными часами.
И словно засыпаем перед сном.
А перед сном то дрема, то она -
Бессонница или её подобье,
Тревожит моих мыслей изголовье,
Подушка, что подружится с локтем,
Измерит расстояние бессонья.
И бес придёт, а с ним придёт и он.
А он такой... такой, как вижу я,
Его глаза, как рыцаря забрала,
И если б эти плечи обнимала,
То сна бы не было и не было б меня.
А я... А я
..
Милей не встретишь лиц,
И зеркало б со мною б не дружило,
Да больше - я бы зеркало забыла,
Была бы красивее красавиц,
Я б на него, как на Луну, завыла,
Да что там - я бы с'ехала с орбит,
Отправилась бы первой лайкой лая,
И лайки раздавая без границ,
Скучала бы за тёплой чашкой чая,
Не чая, что увижу сон страниц,
Тем более, припавшим его ниц,
Кольцо на мой мизиниц надевая,
Свободных не найдя фалангов для колец,
Слова, слова с кармана вынимая.
Нет! Я не постарею, дернусь лишь,
Покроюсь пылью антикварных птиц,
И улечу от сюда и до мая.