Пал кузнец наш на Войне,-
на чужой сторонке...
"Смертью храбрых",- (так жене,-
скажут в "похоронке").
Эту весточку принёс,-
писарь Сельсовета,-
отвернувшись,- произнёс:
"Приготовься, Света!
Получи"... Губу лизнул,-
и помял фуражку...
"Распишись",- и протянул,-
страшную бумажку...
"Федя!",- крикнула вдова,
ноги подкосились...
Перед писарем она,-
с вести повалилась...
"Федя,- как же так,- родной?"-
громко причитает...
Слышит писарь этот вой,-
и душа страдает...
Ночью,- мяла головой
мокрую подушку:
"Неужели,- век одной,-
куковать кукушкой?"
Потянулись за бедой-
дни, недели, гОды...
Вслед за ними,- чередой,-
нЕдуги, невзгОды...
БЕды давят на вдову,-
жалости не знают:
и во сне, и наяву,-
радости лишают...
Высыхает бабья плоть,-
как солома в поле...
Ох!- Не приведи, Господь,-
вдОвам этой доли!