"Где будет синяя река
Не вытекая из глазницы..."
Там, где голубые веки,
там, где веки голубые,
там остались наши реки,
только наши, не любые.
Там - зрачка остался омут,
в нём русалок пара сотен.
Облака плывут, не тонут,
только режутся осокой.
Потому они и плачут,
потому и дождик каплет.
- Разве может быть иначе, -
говорят об этом цапли.