Вот и год пролетел,облаков вереница,
над землей парят словно белые птицы,
и роняют свинцовые слёзы заката,
там,где жил Человек,любовью богатый.
Всё,как водится было и жил он в достатке,
дом,работа,семья,всё нормально в порядке,
только вот иногда,что-то ныла душа
и просила:"Пиши,это ниша твоя"....
И Он взялся писать...и он Слово сказал,
так,что мир от стихов его замирал,
а слова словно Бог на ухо шептал,
На стихире Поэтом по праву он стал!!!!!!
Он писал обо всём,он писал для людей,
о войне на Донбассе,о просторах полей.
Только кончились силы его или Бога...
и умолк наш Поэт...в Небесах есть дорога,
где уходят Поэты в Рай не спеша,
ну ,а нам остаются стихи...и душа...