Лето - ты славная, нежная быль!
Да, комары; если ветер - то пыль.
Пушкин, увы, не пылал прославлять.
Мне же вдвойне без тебя горевать.
Кончишься. Осень в дождях тащит грусть.
Ну а с июня по август смеюсь.
То ли характер такой, то ли кровь,
То ли нежданно постигла любовь.
Что же мне делать с ней? Пестовать, гнать?
Осени в руки дождливые сдать?
Пусть на свиданье походит со мной.
Стоит рискнуть за любовь головой!