Синие ирисы, белые лилии,
Неба хрустальный звон.
Это, конечно, не Пикадилли,
Это всего лишь сон.
Сладкою патокой летний день тянется,
Моря размах широк.
Каждая встречная ветка, - красавица,
Каждое дерево - бог.
Каждая птица, вернее музыки,
Мой воскрешает слух.
Где, и не вспомню, остались улицы,
Шум, и бензинный дух.
Знаю - вернусь. Время лета коротко,
Сон, это ведь не смерть…
Но, мне так славно здесь, и так молодо,
Что даже хочется петь.
Под лёгким бризом берёзы колышутся,
Что им былая метель!
Лето, - это когда не надышишься,
Лето, когда - лететь!