Ты был не прост, хоть звался Федя.
Любил поглядывать на то,
внутри автомобиля едя,
как я качусь в моём авто.
Со всех боков шумы и гвалты,
присущи городу, слышны.
На перекрёстке догонял ты.
Сопел, глотал комок слюны.
Ты с виду - истинный Брюс Виллис.
Вблизи бравурного тебя
девицы комьями давились,
концы платочков теребя.
Мечтали выцепить в фастфуд, но
не всякой этого дано.
Лишь я поплёвывала скудно
в полураскрытое окно,
спеша возделывать работу.
Но ты не злился, что груба.
Мои плевки ловил ты слёту,
впрок номеруя в короба.
Когда спускалась ночь немая
и воздух делался свежей,
их долго к сердцу прижимая,
ты танцевал у гаражей.
Прошла молва, сменились люди
на незнакомцев и седых.
Ты понял - лучших дней не будет.
Мечты увяли, пульс утих.
В провалах щёк - морщин короста,
трясутся в такт шагбе уста.
И я давно на перекрёсток
не выводила мой мустанг.
Склероз - чихнёшь и полный алес.
И кто из нас понять бы смог,
зачем-зачем мы догонялись
на перекрёстках всех дорог.
02.06.2018