Опять к бумаге не лежит перо,
Корявый почерк дум не добавляет.
И в ритмах, понимаю, что старо,
И бытность вдохновенье убивает.
Да, просто, мне не пишется и всё!
Хоть темы есть, и рифмы в мозг скребутся.
Но снова в бок толкает то да сё,
И краски на палитре не берутся.
Ну как сказать тут о бессмертьи душ,
Когда экран политдерьмом плюется,
С утра и в вечер «врачеватель дум» -
Канал центральный врет и не заврется.
А плебс увяз по пояс в нищете,
А вор-элита в наглую жирует.
И мир на грани в грешной суете,
И все, в последний будто час, пируют…
Что за привычка - ритмами писать,
Ведь не хотел, да и у музы отпуск.
Бескрыла мысль ползет червю подстать.
Тут верно лучше взять, да выпить водки…
Откуда выпал этот БРУТТО стих?
2018