Ко мне приходишь, чтоб не приходить,
При встрече обнимаешь, чтоб проститься.
Мы отдолжили восковые лица,
В них тот же взгляд и губ изгиб один ….
Звучит, как телеграфный краткий текст,
Воспринят мозгом, но еще не понят.
Мы шахматы на черно-белом поле,
И души наши не прощают тел.
На улице густой июнь и ты
Выдумываешь ход за ходом следом,
И близок край, где нет ни черных клеток,
Ни даже без значения – пустых.
2018.06.18