Он был...и был...Наверное, сова...
Его крутило вихрями сомненья
И выбросило бурей вдохновенья
На грядки, где сажала я слова.
Стихи его, как молоко лились
Шутливой рифмой, как-бы забавляясь.
Моих героем ветерком касаясь,
Он на мгновенье вновь дарил им жизнь.
И вовсе он не ждал моих похвал.
Вокруг меня толклось всегда немало.
И поводов ведь я не подавала,
Чтоб он мне лично что-то написал.
Не думала, что в это я влюблюсь...
Слов искренних простая паутина
Во мне рождала нежные картины
Под мой осенний невесёлый блюз.
Обычных слов простое конфетти
Ложилось на места, где так болело...
Окошечко его всегда горело,
Когда я грусть пускала по сети.
Я и сейчас не знаю, что б должна,
Чего такого совершить могла бы...
Я, что, сошла по буковкам с ума?
Ну, если б он намёками хотя бы...
Ну, был и был...Бессонница ему
Спать, как и мне, печалью не давала.
Вот и писал он отзывов немало,
Пока Морфей не забирал ко сну.
Его уж нет...И сник в кафе рояль...
Исчез...Но реже в снах моих не снится.
И льётся чувств тревожная печаль
Бескрайней грустью на мою страницу.