И на потрепанных страницах
Напишут наши имена
И нарисуют наши лица
Улыбку, что еще видна.
Черкнут, быть может, пару строк
Поставят, где-то, сокращенье,
И так, не выучив урок
Расскажут снова свое мненье.
Что предки, снова не правы
Что поучают и брюзжат.
Что предки, вечно старики
Что тянут молодость назад.
Что время движется вперёд,
И то, что было, не подходит.
Что изменился наш народ.
А предки… в прошлое уходят.
Всё это так, но не совсем,
И предки были молодыми.
И был черняв, кто ныне сед
И так же спорили с другими.
Всё возвернулось на круги,
Жаль, нам не выучить уроки.
Мы видим то, что впереди
И забываем сверить сроки.
Весь этот мир из повторений
Ошибок, слов… всё это было.
Здесь, всё по кругу и в движении,
Про старость молодость забыла.
И каждый раз одно и то же.
Там не успел, тут не сказал.
Как это всё на всё похоже.
А наша жизнь сплошной вокзал.
Билеты куплены на «скорый».
И машинист даёт гудок.
Кричала молодость « не скоро»
Забыв, что начат был отсчёт.