Спасибо, Пушкин, за твои стихи,
За дар любви, за пыл воображенья,
За все твои удачи и грехи,
А также «арзурумское сраженье».
Ты был тогда до глупости смешон:
В руке — копье; под шляпою безмерной,
Ты мчал верхом, гусарами польщен.
Куда, зачем? Не думая, наверно.
Твоей отваги легкая рука
Могла держать перо и пистолеты,
Грядущие и прошлые века
Арканил ты, как астроном кометы.
Твой стих поныне весел и лучист,
Сарказмы до сих пор опасней бритвы.
Хоть нынче мир поэтами речист,
Они давно забыли поле битвы.
Они теперь рассудочно-строги.
Чины и ордена у них в почете.
И явные и скрытые враги
Однопартийцами слывут в отчете.
И вот беда: твой африканский лик
Они белилами истошно мажут,
Но им потомки, убежден, не скажут,
Что был их труд изящен и велик.
1973