"Поэт – не титул, а – призванье,
Его дорога – сквозь познанье,
В котором есть – где, чо хлебнуть...*
Полны: и чарки, и ковши...,
В них горечь, слава и сомненья,
В них покаянье, сожаленье,
Иль даже – лизоблюдства вши..."
(Сергей Таболин, "Поэт")
Однажды, жаждою томим,
Я шёл, усталый и разбитый.
И вдруг гляжу - столы накрыты
В тени, под дубом вековым.
Вот это, думаю, свезло!
Мне, как и всякому поэту,
Полезно посещать фуршеты,
Житейской суете назло.
Поэт, хоть и авгур чуть-чуть,
Но человеческие нужды
Ему отнюдь таки не чужды,
Когда есть где и чо хлебнуть!
А стол фуршетный был богат...
Когда бутылки всех калибров
Подобные строкАм верлибров
В неровный выстроились ряд -
То как тут было не принять!
Порою двух иль трёх стаканов
Хватает, чтобы тараканов
Поэту в голове унять.
Чтобы рассказ мой завершить,
Скажу: любой, кто с Музой связан,
Коль хочет стихотворцем слыть -
Поэтом может и не быть,
Но на фуршетах пить обязан!
2018 год.
(* орфография оригинала)