Перезвоном бутылок в урнах,
Пеплом, дымом от сигарет,
Эхом ругани нецензурной,
Что летит тебе часто вслед,
Перепалками возле клуба,
И красотками тридцать плюс,
Ожиданьем, конечно, чуда
И отчаяньем в ритме блюз...
Сыт по горло, но жизнь другая
Незнакома и далека,
Не откроются двери рая
Для пропитого игрока,
Не найдётся тому спасенья,
Кто всю жизнь себя сам губил,
Не излечит такого время,
Не исправит и мрак могил.
Так надежда покинет душу,
Захватив с собой робкий свет.
Если б раньше себя послушал!..
Что теперь? Ведь возврата нет.
Вновь пронзает колючий ветер,
Унося звуки улиц прочь...
Ты ведь сам за себя в ответе,
Сам себе мог не раз помочь.
Устремленья на погребенье
Под обломками снов сменил,
Принимать самому решения
Всё никак не хватало сил.
Стук фанеры, всё та же серость,
Пепел, дым из большой трубы...
Не случилось и не успелось,
В урне сам оказался ты.