Она до слёз наговорилась с тишиной.
Переболела и тоскою, и бедою...
/ В. Дорошин /
Душа её тряпичная, безвольная
безропотно под ноги шёлком стелется.
В ушко проходит тонкое игольное,
бывает и всплакнёт, да то - безделица.
Умоется слезой и вновь прощение
готова всем дарить, любить и радовать.
И ставить свечи в храме, в воскресение,
от всех болезней и мучений адовых.
А завтра всё сначала: быть фланелевой,
отскакивать от стен футбольным мячиком.
И каяться неделя за неделею,
и ждать прикосновений нежных пальчиков,
Снимающих усталость с тонкой кожицы,
за слоем слой, как фантики бумажные.
От их тепла любовь её умножится,
сплетая воедино мысли важные.
Зарывшись с головой в воспоминания –
пойдёт легко по улочкам без отдыха.
К себе былой в иное мироздание,
и время остановится на ходиках.
И, встретив там рассвет, зарю медовую
по блюдцам разольёт себе и прошлому.
А после, обернувшись в ткань суровую –
шагнёт в грядущий день искать хорошее.
Где будет завтрак и обед по времени,
лишь стоит ей неспешно чиркнуть спичкою.
Ведь свято верит – боль бывает временной
душа её безвольная, тряпичная...