Почему я пишу только грустные стихи?
Неужели я такой скучный?
Или же дни мои уж так плохи
И злополучны.
Я же веселый мальчуган,
И мне всего 17 лет,
Могу устроить балаган
Из ничего такой, а, в прочем, это бред.
Мои мысли так темны последнее время,
Даже не знаю, что меня держит тут.
Не то чтобы я нес тяжкое бремя,
Но ощущаю непосильный труд.
Да и что ж это вообще, чувства же светлые внутри,
А мысли так темны и тяжелы, что иногда боюсь не выжить до зари.
Столько светлых людей вокруг,
Все горят, хотят друг друга согреть,
Но бьет по ушам их сердец стук,
И огонь обжигает как плеть.
Мысли, уходите, прошу!
Разум, сдайся на волю сердца!
Лучше уж выглядеть как шут
Внутри чтобы играло скерцо.