Все дальше.
Там бледно-розовая ткань
промокшего
до бесконечности мечты
пространства.
Падший.
И снова дышит воздухом глубин
проклятой россоши.
И сдаться
грозят ненужные слова.
Запомни.
Вспомни.
Тронь их.
Может,
потухнет по пути
зеленым пламя.
Их будет больше,
громче,
тоньше.
Смотрит
за одичалой властью
стона.
Гонит.
До неба
гонит,
но пытается сдержать
помятой доблестью.
И будто бы...
да только сжалось
песком и ветром.
Кто это?
Он полетел, мерцая солью
медленного сердца.
Снова.
Что так покоит стук.
Как звук.
Приятель бога,
что, может, где, наверное, продал
все масти,
и узнал
дорогу
к свету.