Чёрные сны разорванных струн,
И мысли пылают безбрежно,
Хотелось тебе весь мир удивить,
Но чувствуешь ты неизбежность.
Она подошла, как только смогла,
И сны потеряли свободу,
Как в море безбрежном надежда плыла,
Она задыхалась от горя.
А что есть пейзаж, лишь мазок на холсте,
Корявой рукой нарисован,
Свобода хотела и может, могла,
Но нет ей ни сна, ни покоя.
А солнце пылало, как смрад на лице
И щеки неравные дрались,
А мысли летели свободно, в листе
И все твои беды прощались.
Беда есть Победа, ты помнишь её,
Смакуешь и в горе играешь,
Однако надежда терзает тебя
И ты в тишине замолкаешь…..
А что есть свобода???
Лишь призрачный гриф, влекомый тревожной добычей,
Однако есть ястребы и среди них,
Надеюсь….найду свою нишу.