«Мне не жаль вас, прошедшие годы…» -
чей-то стих прошептал.
У погоды
есть особенность: либо пойдёт,
либо нет дождь со снегом.
Не в счёт
всё, что нам напророчит прогноз
наобум.
Если плач, значит, слёз
будет море, а радость - так смех
про себя нам подарит успех.
Лично мне всё, что в прошлом, и жаль,
и не жаль: не скрывает вуаль
ничего, кроме правды, а ложь
есть всего лишь тень правды.
Сто кож
можешь снять с моих слов, прежде чем
осознаешь, живу я зачем,
а сто первая спросит: «Ну, что?
Осознал?»
Что ответить мне ей,
если я осознал, что живу
как травинка Омара Хайяма?