Это – белое.
Это – чёрное, не моё:
То пространство неизречённое, то враньё,
А пугливая правда робко, из уголка,
Улыбается вдруг неровностям потолка.
Это – новое.
К чёрту старое и не здесь!
Но не вовремя словом горьким бичует месть,
Издевается... бьёт с оттяжкой, наверняка,
Пригвоздив меня ложью к трещинам потолка.
Это – светлое,
Это то, что всегда во мне.
Если верить мне слишком страшно, тогда и не
Верь: лавируй, плети свою сеть, пока
Я ищу нечто важное в трещинах потолка.
Это – чистое.
Ты же грязную сущность лжи,
Всю палитру мне сажи газовой покажи,
Я же вляпаюсь, я неловкая, и – в бега,
В лабиринты всё тех же трещин на потолках.
Это я ни о чём.
Это только моя вина,
Что волшебным сачком ничего не достать со дна,
Где скрывается правда, и рябь на воде слегка
Схожа сутью своей с поверхностью потолка.
Не взыщи. Не получится.
Правда, мне очень жаль...
Не ищи слишком многого там, где одна печаль
И невысказанные пустоши впереди.
Не ходи за мной.
Ну, пожалуйста... не ходи!