Мы с тобой, друг мой, аристократы.
Пьем вино с утра, ругаемся матом
Лихо, весело – как на похоронах.
И цветы сажаем не в землю – в прах.
На костях все лучше росло и крепло:
От мощи империй до столбов их пепла.
От поэзии, до костров, где ее сожгли.
Но у нас лишь розы цветут да лилии.
Вот спорим с тобой мы на дымной кухне,
Рухнет ли мир наш, и если рухнет,
То когда. Но какое дело
До этого тем, у кого под телом
Своя разверзается пропасть, над ней во ржи
Никто не словит, упал – лежи.
Смотри, как тучи закрывают ставни.
Впечатывай имя в вечность, а тело – в камни.