Тебя ведь акмеисты звали Анной
И даже той Акумой непростой...
Я открываю крышку фортепьяно
И рук не холодеющий постой,
Как та попса за дар палёной водки
У Храма в разудалом кабаке,
Чтоб быть подкидышем той левой бровки
У Петербурга ночью налегке.
Да, Новый Год придёт ещё не скоро,
И Женя, что Лукашин, вновь хандрит
В моей московской одноглазой "скорой",
Как в Сирии застрявший Айболит...
Я не бурчу. Я только сочиняю
Иронию Судьбы для тех двоих,
Что так спешат к обычной чашке чая,
Свои мытарства пряча в новый стих...
21 июня 2018