Сон.
Нахмурился, пройден последний форпост,
Пасмурный город жалобно стонет,
Ну что разрешился твой главный вопрос?
Познал кто тебя неволит?
Что тебе надо? Увечья и ран?
Душили чтоб каждые сутки?
А где-то в столице накрыт дастархан,
И в койках лежат проститутки.
Машин череда, целый «Кортеж»,
Мчит, не касаясь усталой земли,
А на обочине Русь уж готовит мятеж,
Ждут возвращенья домой журавли.
Парад, показать свою мощь, нам не нужен,
Ни боли, ни раны уже не почём,
Все в рукопашную кто безоружен,
А можно ещё помахать кирпичом.
Закончился сон, и бой мой славный,
Тучи исчезли, вокруг красота,
Ещё все живы и это главно,
Только в душе от чего пустота.
четверг, 21 июня 2018 г. Станислав Граховский