Читаем мы стихи чужие,
Гордимся деяньем других,
Где все слова стоят живые,
И тонем в совершенстве их
Стихотворение оценим,
Родим заветное своё.
И на бумагу щедро цедим
Всё то, что сердце выдаёт.
Горды, что сочиняем сами,
Что выносим внутри души.
И грозно, шевеля усами
Толкает Бес, садись, пиши.
И пишем всякое, ей Богу,
Читать не хочется самим.
Но всё ж к сердцам торим дорогу,
И словом трепетным мостим.
Стихи рожаем в страшных муках,
Пускаем строчку в бытиё.
Надеемся развеет скуку,
И в чьих – то душах оживёт.