Любовь моя, пойми ,
По жизни я скиталец,
Но отчий, милый край,
Я помню и люблю.
Я был еще малец-
Школяр,носивший ранец,
Но взрослым помогал
Я в летнюю страду.
Я сельский труд познал,
Лишь вырос из пеленок.
Я поле видел сам,
Весною им дышал,
А звук косы ручной,
Что по росе так звонок,
Во мне ,под сенокос,
Таинственно звучал.
Лишь солнце припекло,
От снега поле вскрылось,
И ,вдруг, совсем созрев,
Стоят в полях хлеба.
Под тяжестью своей,
Чуть на ветру колышась,
Колосья шепчут нам:-
"Скосите нас. Пора!"
Столбом поднята пыль:
Зерно комбайн молотит,
Течет его поток
По шнекам в бункера.
Зерно земля,как мать,
Родит, ростит, и поит,
И заполняет им
Все наши закрома.
В деревне,где я рос,
Всегда был труд в почете,
А кто в почете жил-
Тот не жалел труда.
Я прожил жизнь свою,
Она уж на излёте,
Но помню, до сих пор,
Людей тех имена.
Кто верует-простит,
И не осудит строго:
Кумира сотворил
Я из людей труда.
Я может согрешил,
Простите ради Бога,
Но ведь тогда за труд
Давали ордена.
И как не возносить
Людей этих до Бога?
Они ведь,как и Он,
Стремились созидать.
И лозунг был тогда:
"Все силы для народа!"
И это все в серьез,
Не просто так, слова.
Я рядом с ними жил,
Я видел их в работе,
И в поле, как они,
Я в скирдах ночевал.
Я ворошил с зарёй
Тяжёлый хлебный валок,
А следом шел комбайн,
И валок подбирал.
Сказав, не согрешу:
Мне жизнь такая в радость.
И в детстве я мечтал
Таким быть, как они.
А вот сейчас спроси:-
"Кем быть мечтаешь, младость?"
" Охранником хочу"-
Ответят вам они.
Задумайся,страна.
Куда ещё наглядней?
Ты видешь чем была,
И вот к чему пришла.
Простой труд у людей-
Не вызывает радость.
И будто бы изгой,
Стал человек труда.