О любви не кричат, в душу тоже не лезут намеренно.
Это мир для двоих, в нём бывает лишь да или нет.
Может домом шалаш быть, когда нет просторного терема,
Сохраняющий этот всегда ослепительный свет.
Очень тёплый, родной, оживляющий самое лучшее.
Где не сводит суставы в желании крепко держать.
Где не ставится штамп угловой равнодушный - "Получено".
Где в открытой ладони легко дорогое отдать.
Не мерило себя, не медаль проходных достижений.
Это мир, открывающий двери, впуская другой.
Это сотни, летящих навстречу мечте, устремлений.
Где так живо, уместно звучит обращение - "Мой".
Даже крылья одни на двоих и висят, обнимаясь.
У камина. Как в доброй, волшебной, рождественской сказке.
И краями своими забавно, едва, прикасаясь,
В конфети превращают, когда-то так нужные маски.
Возвращается стОрицей всё, даже чуточку больше.
Истончаются стены, как дым исчезают границы.
Как над городом вечером... - видишь и чувствуешь тоньше.
Здесь реальность сама к себе хочет прийти и присниться.
Это надо хранить. И вдвоём по утрам просыпаться.
Отражаться в глазах - в перевёрнутом краешке неба.
Будь тебе тридцать пять, пятьдесят, шестьдесят, восемнадцать.
Для любви эти цифры пусты и довольно нелепы.
(G Sh)