Если ты полюбил, суррогаты уже не помогут.
Настоящее вряд ли заменишь иллюзией блёклой.
С этих пор обречён рисовать к своей Сказке дорогу,
Говорить с ней во сне и дышать на замёрзшие стёкла.
С этих пор по утрам под ладонью ты ищешь Её.
И само по себе вылетает на выдохе имя.
Может ждёт тебя где-то Она, может вовсе не ждёт.
Только ты-то не хочешь уже просыпаться в постели с другими.
Этот мир изменился в тот день, как увидел Её.
Нет нужды ни доказывать что-то, и ни разбираться.
Это где-то внутри в уголке.., нет - во всём тебе где-то живёт.
Даже Ангел твой просто рукою махнул, перестав препираться.
В личном деле поставил густой и размашистый прочерк.
Хлопнув папкой, в упор посмотрел, головой покачал.
А своё заключение Вверх, между тем, завершил многоточием.
Усмехнулся и крылья поправил на светлых плечах.
Осень листья метёт и кидает в витрины застывшие,
Открывая своё Зазеркалье кленовым ключом.
И уходят цепочкой туда отражения бывшие...
... Ну а Лету, что рядом теперь шелестит - нипочём.., нипочём..)
(G Sh)