Прости, Семёныч, я не покупаю
твоих пластинок и тома стихов:
Не потому, что денег не хватает,
А потому. что Ты был не таков
Ты не был так слащаво приукрашен,
Аранжировкой нас не восхищал.
Но каждый был немного ошарашен
Когда Твой голос о своём вещал
Ты был как факел среди тьмы застоя,
И обжигался сам, светя другим.
И раньше ты всегда прилично стоил,
Но рост инфляции теперь непобедим
Тебя толкают за "пятак" официально,
А на толкучке - аж за 25!
Ты популярен стал феноменально,
Пора Тебе сюда вернуться , вспять
Но ты текущим будешь недоволен:
Здесь всё осталось так, как при Тебе,
Стал каждый на словах как будто волен
словечко "гласность" примерять к себе.
И Сталин так же руки простирает -
Они по локоть у него в крови!
И он не умер, так же поживает,
Спой "про волков" - но глотку не порви...
Твоих "друзей" без счёта объявилось:
Не перечесть их, кто с тобой "бывал"!
Но среди них не меньше половины
тех, кто ногой Тебе на горло наступал.
Прости, Семёныч! Я Тебя не покупаю.
Мой стих и беден, и собою никакой.
Твоих стихов, что я любил, мне их хватает,
Ты переписан весь моей рукой
В.У. 1987 год