Почему-то, когда загораются белые льды
И манят своим разноцветным сиянием,
Ты думаешь, что на снегу будут чёрным следы,
И пора бы все отменить расписания.
И уехать подальше, в клубничный рай,
А потом весь день рисовать натюрморт со сливами.
Но во льды вмерзаешь, врастаешь в край.,
И метелью заносится, как это «быть счастливыми».
Если долго блуждать среди диких отвесных зим,
Забываешь вкус пирогов с лесною малиною.
Не бывает лет, где тела, сливаясь теплом своим,
Растопить в ручейки смогли бы скалу со льдиною.
Это игры холода. Разум, как прежде, твёрд.
Кожа только бледнее, но так, ничего серьёзного.
Глупо ставить шампанское в этот искусственный лёд.
По ночам снится сад в лепестках из метели розовой.