Как будто всё то же:
немое окно,
распластан за ним черноклён,
а к полночи – мутное в точках пятно,
компостером битый талон.
Граница меняет повадки свои,
и ей до меня дела нет,
растают под утро ночные огни,
бессонницу скроет рассвет.
Снотворное, полузабытый фокстрот,
замедлены жесты твои,
по озеру лодка пустая плывёт,
а может быть, просто стоит.
И время бессмысленно будет стоять,
застыв пограничным стеклом,
и ночью придётся опять и опять
спускаться в бездонный пролом.
20. 06. 2018.