*к картине А. Янина
Мне боль очередную не снести, —
зачем благоволишь, ведь я черна
В глазах твоих, а ты «готов простить»,
и приручить… Потом — моя вина
Увидится, как водится, во всём:
из-за меня прокисло молоко,
Погоды нет, и беспокоен сон…
Быть белоснежным и винить — легко
Случайностью окрашенную внешность.
И я тебя не склонна упрекать.
Но правда в том, что и во тьме кромешной
находим то, что хочется искать…