По лабиринтам мыслей, как по гравию,
Душою босой топать мочи нет,
Уж столько строк на семинарах правлено,
Что кажется – рождён во мне поэт.
Но мастера всё также огрызаются,
Внушая, дескать, слогом не остёр,
И мной черновики дотла сжигаются,
По горло сыт бумагами костёр.
И снова лунной утомлённой полночью,
Задраена, как трюмы корабля, –
Душа моя, напитанная горечью,
Свои творенья пестует с нуля.
В них соловьи и дым над сизой речкою,
Церковный храм – с Творцом тугая вязь,
И я стою под куполом со свечкою,
Перед иконой старою крестясь.
В них сладость грёз и детства поминание,
И первая любовь конечно есть,
Мои победы, промахи, стенания –
Всё то, чего вовек не перечесть.
Покажутся творенья живописными,
Причастными к бессонным вечерам,
А утром вновь исписанные мыслями
Листы отдам на правку мастерам.
© 2018, Терентьев В. Ю.