Нет вдохновения, нет.
Нет? Ну и ладно, не надо.
Не буду писать я в обед,
С утра, и после заката.
Может быть даже я
Стану спокойней и тише.
Не будет страдать семья
От пригоревшей пищи,
В результате того, что я
Задумалась в поисках рифмы.
Посуда не будет стоять
В раковине не помытая.
Всегда на вопрос отвечу
Своему дорогому мужу.
Придет – я выйду на встречу,
Приготовлю шикарный ужи.
Писать я больше не буду.
Хватит, ну сколько же можно?!
Надо мной, знать, смеются люди,
Зачем, мол, я лезу из кожи.
Себя посчитала никчемной.
Не ценят. Ушло вдохновенье…
Да буду писать я, что вы,
Пройдет полоса невезенья.
И вновь придет чувство свободы,
Наполнится сердце восторгом.
Манящее чувство полета,
Когда ловятся рифмы с ходу.
Жить не может сердце поэта
Словно в клетке закрытая птица.
И стихи, словно Феникс из пепла –
Не могут они НЕ РОДИТЬСЯ!