***
Говорит с землей деревянный посох,
И не посох – а так – сухой костылик.
А с годами – слаще и слаще воздух,
И не может жизнь уже опостылеть.
У берёзы листья, что голос божий, –
Говорят, но смысл уяснится после,
После долгих зим или даже – позже…
Но стучит о землю костлявый посох.
И мои раздумья сейчас причастны
К этим «да,
да,
да»,
Чей оттенок – горек:
Я смотрю, как делит старик на части –
До,
во время,
скоро – уютный дворик.
И глаза, как стрелки на циферблате,
На лице – секунды,
года,
столетья.
И девчонка белым ажурным платьем,
Как звезда далёкого мира, светит.
На закате солнце немного мятно –
Обдаёт прохладой сухое горло.
И на плёнку мыслей моих отснято
Промелькнувших лет золотое горе.
И бестактна жизнь.
И костылик ровен,
Будто к небесам проведённый вектор.
И встаёт старик,
И потом уходит.
И уходит с ним очертанье века.