* * *
Всё гадаю я: «любит – не любит»,
Всё стучусь я в закрытую дверь,
Но идёт уже лето на убыль,
И у яблонь немало потерь.
Не сдаюсь до последней ромашки:
Может, выйдет желаемый счёт?
Может, вправду родился в рубашке?
И – на счастье! – ещё повезёт?