В действительности нашей есть такие даты,
Что знамя перемен в себе несут.
В таки дни кричат "Ура!" солдаты,
И паспорт мальчугану выдают.
Их принято справлять по всем канонам.
Им почести даруют и пиры.
И небосклон становится не просто небосклоном,
А чем-то большим из-за мишуры.
В такие дни всё как-то по-другому,
Всё кажется значительнее, нежели вчера.
Но чудится, что в них запрет живому,
Что это просто фальшь или игра.
Мне жалко дни, которые не красным цветом
Отмечены в листках календаря:
Они живут как будто под запретом,
Про них не знают новые друзья.
А старые, не помня цифры точной,
Вдруг скажут: "Помнишь, как тогда!
Сидели у костра морозной ночкой,
И как журчала в роднике вода!
А помнишь то простое воскресенье,
А, может, это была и среда...
Как ты у всех жильцов просил прощение
За то, что ночью пел про города!"
И эти дни весенним теплым ветром
Пройдут сквозь наш застольный разговор.
А те, что на листочках красным цветом,
Напьются и пойдут спать под забор.