Не обращать вниманье мне б пора,
Что было в прошлом, – в настоящем,
Ведь смерть, вверх-вниз, как черная дыра,
Она туда нас всех неодолимо тащит…
Нашелся б слушатель, а я – рассказчик
О том, что было, что и быть не может,
Почти бесцветно, краски страсти блеклы,
Если не вам, себе в подробностях изложу
И глупость слёз, и плесень яда пекло,
И произвол души, и достиженье века.
Пора бы мне смахнуть обиды с сором,
В себя в былом смотреть бы иронично,
И все нелепости считать обычным вздором,
О вашей подлости смолчать бы, что этично.
Какое дело мне до вас – несимпатичных.
Нашлась бы в пустоши скалистая гора,
Да я искать её и там, и здесь не стану.
Мне пред собой себя воздвигнуть бы пора,
Ругать-расхваливать так громко неустанно,
Как поступает разобиженный, и пьяный.
Что ваше мненье?.. Мне не приговор,
Лишь совесть – суд мой запоздалый.
Бог медлит с исполненье, я же скор
И на расправу, на прощенье, и на жалость.
К вам применить не смог бы я кинжала.
Всё в прошлом? Нет! Пусть тело постарело,
Она природы слепо следует законам.
Я получил не всё, что мне хотелось,
Пусть промолчат о том на похоронах,
Мне не нужна фальшивая корона.
21.06.18.