Камень уставший, виток балюстрады,
Переплетение странных теней -
Робкой рысцой то бегут кавалькады,
В сумрак сошедших крылатых коней.
Гривы не чёсаны, в клочья поводья,
Круп обнимает бродяга-туман.
Рубище всадников, блажи лохмотья,
Свет фонаря и застывший фонтан.
Длинные блики, упав на брусчатку,
Водят с минутами свой хоровод...
Утром на платье мне ставить заплатку -
Вновь прохудилось. Ношу пятый год...
Ветер поднялся, шагает по крышам,
Полночь поют городские часы.
Зря не поверила старым афишам,
Что весь сезон будет точка росы...
"Стойте! Куда вы, мои кавалькады?
Что же вы рвётесь на громоотвод?".
Мысли поэта, витки балюстрады...
В крыльях застыл лишь на миг небосвод...