Заглушен мой слог. Я в режиме нуля.
Есть повод залечь на дно.
Ни вправо, ни влево не сдвинуть руля.
Решение здесь одно -
Собрать нерождённые мысли в кулак.
Очистить от пыли суть.
И верно спланировать каждый свой шаг.
И свежей строкой блестнуть.
Себя в обстоятельств трясину втянуть
Не дать порожденьям тьмы.
Поставить барьер перед страхом уснуть
Под светом большой луны.
Сомнений напрасных бесформенный ком
Разбить, растоптать и сжечь,
Чтоб, путаясь в думах нелепых, потом
О них не пришлось жалеть.
Забыть и подальше отбросить мечты,
Что выглядят, как обман.
И музы заветной родные черты
Проявятся сквозь туман,
Навеянный болью бессонных ночей,
Отравой неверных слов.
И вспыхнут стихи миллионом свечей,
Избавив от тех оков,
Которые тяжко сдавили нутро,
Лишая законных прав
Поставить конкретный вопрос на ребро -
А чей здесь главней устав?
Мой, /сложенный, хоть за недолгий, но срок/?
Иль тех обстоятельств бред?
Но судя по ровности выжатых строк,
Я понял, в чём весь секрет.
Я просто не в праве давать задушить
Воздушный канал стиха.
Он должен дышать. Я же должен творить,
Его раздувать меха.