Потаённое –
не отыщется
(что схоронено –
вдруг найдёшь).
Стыло, сумрачно.
Воды морщатся
и тепла всего –
медный грош.
Зябко, голодно, ночи длинные,
ржавой пены след на волне.
Хоть пейзажи здесь сплошь былинные,
потеряться – жаль, но… вполне.
Посекло судьбу
градом, взглядами,
да наветами и хулой.
На сырой земле рядом с гадами –
рухнул скошенный, чуть живой.
Солнце выручит,
светит яростно.
За морщинами
тень густа.
Мысли тонкими капиллярами
от меня к тебе неспроста…
А строка легла –
в стрежень вёслами,
рифмы-буковки –
от души.
Ветер рвёт пейзаж,
всё по-взрослому.
На Покров вернусь, из глуши.
Между "а" и "ять"
вёрст немерено,
да на выдохе
хрип сухой.
Что за спрос, когда,
юно-зелено?
Жаль, не склеилось… Бог с тобой…