Шептать, усталостью сжимая кулаки,
Призыв от сердца в небеса - до Бога.
Пусть громче всех грохочут дураки,
Что не было священного пророка.
Пусть говорят на разных языках,
Но смысл один в забытом перворечье -
Бог, как мотыль, в отпущенных словах
Тихонько опускается на плечи.
Тогда, когда от уст сквозь этих стен,
Как песня, разливается молитва,
Вот здесь - у ног, у согнутых колен -
И начинается решающая битва.
Бог - есть любовь. Но и любовь - клинок,
Бессилию души восстав из ножен,
Гремит в тиши, как гром, не как звонок,
Мурашками пронизывая кожу.
Бог - есть любовь. Лишь в этом простота
И откровенье мириады мыслей.
Бог - есть любовь. Но и любовь - война
С тем самым - многогранным, личным смыслом.
Когда присел, от будней изнемог,
Спустивши вниз натруженные плечи,
Сквозь эту слабость в тело входит Бог,
Вдруг обретя ласкающие речи.
Здесь вновь простор для тысячи садов,
Здесь собираются заброшенные пазлы.
И лишь тогда смысл самых важных слов
Становится столь беспредельно ясным.
И раскрывается зажатая ладонь,
Чтоб мотылька пустить по доброй воле.
А он в волос водовороте волн
Устроится, как каравелла в море.