Он говорил.
Он мне доверил образ.
На перекрестке случая обмолвкой
В водоворот нечаянно задев.
Про холст, которому положено начало
Из века в век потерянного снега
Протертою дерюжкой длилась жизнь.
И тратилась и гибла растворяясь,
Ленясь допроявить свое значенье,
Из талых смыслов убывало время.
Поток отсутствия материи в той ткани
Сводил на нет и судьбы и свершенья,
Прорехами зияла пустота
Сквозь все заранее истлевшие попытки
Разоблаченья птичьих голосов.
Сказал ли он, что пагубность и тщетность,
Что нитками протертых представлений,
Что осыпающейся серой штукатуркой
Сухим беззубым ртом перетирала
Страна ту беспредельность и напасть.
Бесцельное над ней мерцало слово,
Без основанья, как чеширского кота
Отдельно провисающей улыбкой.
Его реальность становилась ярче,
Единственней, по мере удаленья
Отверженной и иссушенной плоти,
Забытой и себя забывшей пашни...
2014г.