Вижу сонную картину
На оберточной бумажке,
Пожилого Буратину
В отороченной рубашке.
Струны порванные в кольца,
Непочатые бутылки,
Из бумажных колокольцев
Просыпаются опилки.
Не Мальвины, не поэта,
Нет ни счастья, ни тревоги,
Деревянные штиблеты
Не натрут игрушке ноги.
С деревянным сердцем просто –
Не печаль и не сердечность.
Только с глубины колодца
Наблюдает БЕСКОНЕЧНОСТЬ…