Непозволителен просчёт,
а оправдания бессвязны:
я вроде двигаюсь ещё,
но коготок всё глубже вязнет.
Я просчитался только раз,
когда коснулся на подлёте
приманки этих губ и глаз –
кого винить теперь в просчёте?
Теперь, как водится, – пропасть
согласно старой поговорке:
пускай в исправности матчасть,
да опыт вытерся в подкорке.
Мой персональный Бонапарт
побит практически без боя:
не исчертив десяток карт,
в атаку двигаться не стоит.
Мне остаётся только плен
в твоих объятиях порочных
под звуки сладких кантилен,
и лишь одно известно точно –
что преждевременный финал
не остудит накала пьесы:
ведь я до этого не знал,
что мой Париж не стоит мессы.
Отклик Виктора Игнатикова
http://www.stihi.ru/2018/09/06/2555