Тельце пышное билось в руках у меня...
Оказалось, не вышло – я мучился зря –
Оно было уж слишком заплывшим жирком –
Мне пришлось шкурить шишку
В тех складках силком,
И притом от давлений под массой хрипя
И скрипя, ночь не спя на топчане худом.
Но потом разошёлся, как мартовский чёрт –
Соскользнувши в помёт, расщеперил свой рот,
А она, сжав мой жбан между пушечных ног,
Нацедила в разяву сильнокислый компот.
Вот, наверное, вы сейчас скажете – фу...
Что несёт он такое – не стыдно ему?
Нет, конечно, отвечу вам – это сосна,
И её я ножовкой пилил дотемна...
Повалив же, на тросе тащил к себе в дом –
До утра из ствола где мастрячил слона.