Не абстрактными стихами
про прогулки под Луной,
темы всем Андрей пихает,
как любовник молодой.
Философские раздумья.
Отдыхает Гераклит.
Выношено всё разумно,
с ног при чтении валит.
Здесь не ленинская скука,
не апрельские штрихи,
он доносит щедро муку.
Вот, читайте, лопухи.
Форма выбрана сонета
с ударением "тип-топ",
без сучка хорей поэта,
без занозинки, укроп.
Аромат вдыхаешь быта
про посконное своё.
Ничего им не забыто.
Страсть по женщине суёт.
Тут не пушкинские бредни,
где Людмила и Руслан,
секс по плану и обедню
им испортил хулиган.
Никакого Черномора,
летуна при бороде.
Нет важнее разговора
о насущном, об еде.
Я читаю про жаркое,
весь слюной заполнен рот.
И жену мольбою крою:
сделай с сыром бутерброд.
Сознаю, что я - везунчик.
Золотая жила здесь.
Наберу сокровищ кучи.
Не уместна в рифме лесть.