Сегодня
звенели стрижи -
у окон моих,
на двадцатом.
Они восклицали,
что жизнь
ни в чём не была
виновата.
Что жизнь эта
только моя,
она мне совсем
не чужая.
Что жизнь моя –
это маяк
тому, кто помедлил
у края.
Гроза, понимаешь,
гроза!
Стрижи о грозе
возвещают.
Едва ли заметят глаза,
но визг окрылённый
прощают –
он суетный,
предгрозовой.
А белая ночь
на пределе.
Стремительный
дождь проливной!
А мы и понять
не успели
того, что стрижи –
интервал:
секунда
в симфонии лета.
Стрижи эти!..
Рижский вокзал…
Твой скорый
с плацкартным
билетом…